não namores uma rapariga que viaja

"She's the one with the messy, unkempt hair colored by the sun. Her skin is now far from fair like it once was. Not even sun kissed. It's burnt with multiple tan lines, wounds and bites here and there. But for every flaw on her skin, she has an interesting story to tell.
Don't date a girl who travels. She is hard to please. The usual dinner-movie date at the mall will suck the life out of her. Her soul craves for new experiences and adventures. She will be unimpressed with your new car and your expensive watch. She would rather climb a rock or jump out of an airplane than hear you brag about it.

Don't date a girl who travels because she will bug you to book a flight every time there's an airline seat sale. She won't party at Republiq. And she will never pay over $100 for Avicii because she knows that one weekend of clubbing is equivalent to one week somewhere far more exciting.

Chances are, she can't hold a steady job. Or she's probably daydreaming about quitting. She doesn't want to keep working her ass off for someone else's dream. She has her own and is working towards it. She is a freelancer. She makes money from designing, writing, photography or something that requires creativity and imagination. Don't waste her time complaining about your boring job.

Don't date a girl who travels. She might have wasted her college degree and switched careers entirely. She is now a dive instructor or a yoga teacher. She's not sure when the next paycheck is coming. But she doesn't work like a robot all day, she goes out and takes what life has to offer and challenges you to do the same.

Don't date a girl who travels for she has chosen a life of uncertainty. She doesn't have a plan or a permanent address. She goes with the flow and follows her heart. She dances to the beat of her own drum. She doesn't wear a watch. Her days are ruled by the sun and the moon. When the waves are calling, life stops and she will be oblivious to everything else for a moment. But she has learned that the most important thing in life isn't surfing.

Don't date a girl who travels as she tends to speak her mind.
She will never try to impress your parents or friends. She knows respect, but isn't afraid to hold a debate about global issues or social responsibility.
She will never need you. She knows how to pitch a tent and screw her own fins without your help. She cooks well and doesn't need you to pay for her meals. She is too independent and wont care whether you travel with her or not. She will forget to check in with you when she arrives at her destination. She's busy living in the present. She talks to strangers. She will meet many interesting, like-minded people from around the world who share her passion and dreams. She will be bored with you.
So never date a girl who travels unless you can keep up with her. And if you unintentionally fall in love with one, don't you dare keep her. Let her go."

Adi Zarsadias

Don't Date a Girl Who Travels from Jonathan Wallace on Vimeo.


um pouco de tempo parado no tempo

Detalhes deliciosamente gregos e um pouco de sol. Um pouco de sol e um pouco de cor. O desejo de ir, a doce adrenalina do desconhecido. Um pouco de paz e de distância. A ilha trata-nos bem. Um pouco de tempo parado no tempo. 

Assim é bom.
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amor em tempos de chuva

Tão simples como uma viagem de comboio.

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we were never born

"I have lots of things to teach you now, in case we ever meet, concerning the message that was transmitted to me under a pine tree on a cold winter day. It said that Nothing Ever Happened, so don't worry. It's all like a dream. Everything is ecstasy, inside. We just don't know it because of our thinking-minds. But in our true blissful essence of mind is known that everything is alright forever and forever and forever.
Close your eyes, let your hands and nerve-ends drop, stop breathing for 3 seconds, listen to the silence inside the illusion of the world, and you will remember the lesson you forgot, It is all one vast awakened thing. I call it the golden eternity.
We were never really born, we will never really die. It has nothing to do with the imaginary idea of a personal self, other selves, many selves everywhere: Self is only an idea, a mortal idea.
I know this from staring at mountains months on end. They never show any expression, they are like empty space, but the emptiness of space will never crumble away because it was never born."

Jack Kerouac

De Sergi Castella & Hector Ferreñ.
Kerouac, Cash e Pink Floyd durante quatro minutos.
O céu.


a fronteira. o riso e o esquecimento.

"Qual a fronteira? A mulher que mais amou no mundo (tinha nessa altura trinta anos) dizia-lhe (ele ficava quase desesperado quando a ouvia dizer isso) que só estava presa à vida por um fio muito ténue. Sim, queria viver, a vida dava-lhe imensa alegria, mas sabia ao mesmo tempo que esse quero viver era tecido com os fios com os fios de uma teia de aranha. Bastava tão pouco, tão infinitamente pouco, para se encontrar do outro lado da fronteira, além da qual mais nada tinha sentido: o amor, as convicções, a fé, a história. Todo o mistério da vida humana se contém no facto de ela se desenrolar na proximidade imediata, e até no contacto directo com essa fronteira. Não está separado por quilómetros, mas apenas por um milímetro."

Milan Kundera,
in O Livro do Riso e do Esquecimento.

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cartas de Bukowski

December 8th 1986

Hello John:

Thanks for the good letter. I don’t think it hurts, sometimes, to remember where you came from. You know the places where I came from. Even the people who try to write about that or make films about it, they don’t get it right. They call it “9 to 5.” It’s never 9 to 5, there’s no free lunch break at those places, in fact, at many of them in order to keep your job you don’t take lunch. Then there’s OVERTIME and the books never seem to get the overtime right and if you complain about that, there’s another sucker to take your place.

You know my old saying, “Slavery was never abolished, it was only extended to include all the colors.”

And what hurts is the steadily diminishing humanity of those fighting to hold jobs they don’t want but fear the alternative worse. People simply empty out. They are bodies with fearful and obedient minds. The color leaves the eye. The voice becomes ugly. And the body. The hair. The fingernails. The shoes. Everything does.
As a young man I could not believe that people could give their lives over to those conditions. As an old man, I still can’t believe it. What do they do it for? Sex? TV? An automobile on monthly payments? Or children? Children who are just going to do the same things that they did?

Early on, when I was quite young and going from job to job I was foolish enough to sometimes speak to my fellow workers: “Hey, the boss can come in here at any moment and lay all of us off, just like that, don’t you realize that?”
They would just look at me. I was posing something that they didn’t want to enter their minds.
Now in industry, there are vast layoffs (steel mills dead, technical changes in other factors of the work place). They are layed off by the hundreds of thousands and their faces are stunned:

“I put in 35 years…”

“It ain’t right…”

“I don’t know what to do…”

They never pay the slaves enough so they can get free, just enough so they can stay alive and come back to work. I could see all this. Why couldn’t they? I figured the park bench was just as good or being a barfly was just as good. Why not get there first before they put me there? Why wait?
I just wrote in disgust against it all, it was a relief to get the shit out of my system. And now that I’m here, a so-called professional writer, after giving the first 50 years away, I’ve found out that there are other disgusts beyond the system.

I remember once, working as a packer in this lighting fixture company, one of the packers suddenly said: “I’ll never be free!”
One of the bosses was walking by (his name was Morrie) and he let out this delicious cackle of a laugh, enjoying the fact that this fellow was trapped for life.

So, the luck I finally had in getting out of those places, no matter how long it took, has given me a kind of joy, the jolly joy of the miracle. I now write from an old mind and an old body, long beyond the time when most men would ever think of continuing such a thing, but since I started so late I owe it to myself to continue, and when the words begin to falter and I must be helped up stairways and I can no longer tell a bluebird from a paperclip, I still feel that something in me is going to remember (no matter how far I’m gone) how I’ve come through the murder and the mess and the moil, to at least a generous way to die.
To not to have entirely wasted one’s life seems to be a worthy accomplishment, if only for myself.

your boy,


De Charles Bukowski para John Martin.
Trinta anos depois... a escravidão permanece.

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os telhados de Praga

Os telhados de Praga ou de Pequim, os telhados de Lisboa ou de Colombo, os telhados de Sidney ou de Varsóvia. Os telhados de vidro, são tantos os telhados  de vidro, os meus, os teus, os nossos. Tão finos, tão ténues, tão quebráveis.

Praga, 2013.

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olfacto, para que te quero

Cheira a vento e a maresia, cheira a pôr do sol e a lua cheia, cheira a beijos salgados e a cabelos molhados, cheira acasos e a desencontros, cheira a almofadas frescas e a lençóis espalhados, cheira a conversas de meia-noite e a abraços de quarto minguante. Cheira ti, ainda cheira demasiado a ti.
Siracusa, 2013.

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o dia em que começaste a morrer

"Morremos quando não há mais ninguém por quem tenhamos vontade de viver. Suponho que foi o que aconteceu contigo. Começaste a morrer no dia em que pela primeira vez quiseste matar-me, no teu coração. E morreste literalmente quando, por fim, percebeste que tinhas matado a última pessoa por quem tinhas tido vontade de viver. Foi o que quiseste que eu soubesse quando já nada havia a fazer, a não ser aceitar o inevitável, não foi? E é precisamente isso que mais me dói, agora. Sabê-lo e não poder reverter a situação. Sabê-lo e não poder ir ao teu encontro, para recomeçarmos do ponto onde ficamos, independentemente do desfecho final. Para te dizer que errámos os dois quando tu me voltaste as costas, sem uma explicação e eu, cansada de sentir o teu desprendimento, desisti, quando o nosso desafio era, precisamente, encararmo-nos de frente, abrirmo-nos ao poder curativo do amor. Creio que o teu erro, desde o início, foi gerar a expectativa de que eu te salvaria da sensação de vazio provocada por esse enorme buraco negro que carregavas. E que o meu erro foi desvalorizá-lo, acreditando que te poderia salvar, sem que eu própria fosse, por ele, tragada. O tal buraco negro de que me preveniste, assim que me conheceste. Tinhas plena consciência da sua existência e do seu perigo. Costumavas intitular-te de Não-Ser, numa alusão à tua não existência enquanto Ser. Creio que nunca te levei verdadeiramente a sério, nem mesmo quando tudo à nossa volta parecia desmoronar, sugado por essa energia estranha que te corroía a alma. A tua forte personalidade, a tua presença de espírito e a profundidade das nossas conversas eram mais do que suficientes para que eu refutasse essa ideia, acreditando ter provas do contrário. Erro meu que, levada pelas minhas expectativas e pelo teu sedutor e brilhante lado luminoso, apenas quis ver o que me interessava ver e descuidei os pequenos sinais que ias revelando. Efectivamente tinhas a consciência de que não eras senão uma sombra do que querias ser, um sorvedouro da vida e das energias que desejavas. E o que era isso, afinal, senão uma pseudo-existência? Uma existência dissoluta, contrária à verdadeira existência? Interrogo-me, agora, sobre onde poderíamos ter chegado se não tivesse ignorado os teus sinais… Quando partiste senti-me magoada, defraudada, profundamente ferida e concluí que, realmente, não passavas de uma ilusão de óptica, uma espécie de armadilha, por detrás da qual ocultavas o tal buraco negro para onde, por uma espécie de atracão fatal, me havias conduzido. O desnorte, a raiva, o despeito de me sentir abandonada e traída nas minhas certezas, falaram mais alto. No momento não me era possível fazer outra análise. Não via o teu sofrimento. Não sentia o teu desaire por perceberes que, afinal, nada, nem ninguém (nem mesmo eu) te poderia salvar da escuridão que te consumia por dentro. Caíam por terra as tuas ilusões de resgate. Afastavas-te, porque morrias à míngua de qualquer coisa. Qualquer coisa, enorme, funda, sem nome. Qualquer coisa que não te deixava fazer as pazes contigo nem com a vida. Tal como chegaste, partias para outros lugares, em busca de outros ares, de outras emoções, de outros amores, que te prendessem e enraizassem, que te fizessem esquecer aquilo de que fugias. Só não sabias era que amor nenhum, nenhures, te poderia salvar de ti mesmo, da tua falta de amor-próprio, dos muros de culpa e de silêncio de que te cercavas, dessa secura que te agastava, torturava e deixava à morte. Porque amor nenhum tem o poder que lhe negamos. Amor nenhum pode salvar quem se trata, a si próprio, como um condenado..."

 por Maria José Martins

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aquele inverno

Lembro-me daquele inverno que em que o coração estava sereno e o peso do mundo era tão leve como um sopro de dente-de-leão. Lembro-me daquele inverno e de pensar que os meus olhos poisaram em tantas coisas bonitas, puras e simples. Depois vieram as tuas mãos, e aquele inverno não passou de uma miragem, vieram as tuas mãos e os meus meus olhos poisaram finalmente nas coisas mais bonitas, mais puras e simples.
Ainda me lembro daquele inverno, fecho os olhos e vejo ainda melhor as tuas mãos.

Schönbrunn, Viena. 2014

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para sul

Desconfio que todo e qualquer sul cura males, previne constipações e aquece corações. Deve ser o sol. Ou o azul do mar. Deve ser o sol e o azul do mar, o ritmo compassado do tempo que desfila lentamente. 
Rumo a norte outra vez, com o coração cheio de sol e de azul, a magicar qual será o próximo sul.

E rimei!

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Era uma vez Bruges

O relógio parou em Bruges, a única prova de que o tempo avançou são os milhares de smartphones a disparar sem sentido em todas as direcções.
Sem querer descurar tudo o que podemos ver em Bruges, as casinhas bonitas, os canais imaculados, as janelas deliciosas, as portas fotogénicas, os cantos e os recantos acolhedores ou tudo o que o turista das obrigatoriedades, exercendo o seu dever em relação ao turismo anseia, a cerveja meus senhores, a cerveja é boa que dói. Provem as milhentas cervejas que podem provar, sentem-se numa esplanada ou numa tasca com três mesas, conversem com um estranho e sorriam muito. A Bélgica vai ser boa para vocês.
E os cocheiros, esses, também são bons para qualquer vista cansada.

Ir, ir, ir
sempre foi o melhor remédio.

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Acerca de mim

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O meu nome não é Rita Laranja. E gosto de tirar fotografias. amidnightinbuenosaires@gmail.com